salto o sonho

vá-se lá tomar decisões... no NataL.

2006-12-24T20:37:00.000Z

estava eu pleno das melhores intenções. pleno de graça. a ponto de cantar o "avé maria" , quando me entra a realidade porta adentro.

era a mais velha. a que mal provei. mas engravidei. disse ela até ao fim.

- tenho mais três irmãs. sou eu a primogénita. estamos todas a abrir-nos como româs maduras. prontas a soltar a semente que o fruto contém e que, os homens,em regra sorvem e cospem a seguir.

Katia Chausheva

aqui não é assim.

é a avó quem decide. decidiu. casarás comigo por ser eu a mais velha. os meus sobrinhos serão teus afilhados. como tu és afilhado do padre. ou não sabias?

(e não sabia mesmo. bruxinha de fazer doer a carne à gente! grávida ou não!)

- e as outras?

atrevi-me eu a perguntar.

- as minhas irmãs terão os mesmos direitos e deveres perante ti. só na forma não pode ser assim. afinal não és mouro, que eu saiba... ou serás?

e ria. a bom rir a engraçada!

sorri. como um palhaço triste e assim andei até à véspera de Natal.

estava organizado o casamento.

Anaïs Anaïs

nem nos véus. negros. tive eu opinão.

pior é que estava a gostar disso.

engano o de quem pensa que em mundo de muitas mulheres é o homem senhor.

malta. deixem-me rir!

elas são como os padres: sabem-na toda! mesmo!

at cathychurch.

em baixo à árvore ornamentada a pratas e a ouros casou-nos o pai-padre. e desejou-me sorte.

foi a primeira vez que me ri. ali. na cara dele .

nem piou.

a minha mãe não tinha sido convidada. não estava lá, portanto.

ah, mas as minhas mulheres sorriam. prenhes de mim e de uma alegria que me fazia pensar estar próximo de Deus.

urbangrey

até começarem a chegar os convidados para a recepção...

não vi mais do que a ti. aos teus cabelos! depois disso ceguei.

que raio de presente de Natal!

que faço eu contigo, minha sardenta ruiva?

meu amor!

fim de um salto: Natal e família!

ena, homens!

2006-12-11T21:21:00.000Z

Paula Grenside

com os bofes a saltar-me pela boca, encurtei caminho direito a um bar e, ao som de um album que também havia no castelo, entendi uma quantidade de coisas, enquanto me enfrascava em whisky francês, não, isso é o champanhe.

bom, fosse lá o que fosse que eu bebi, e que foi muito foi, saí de lá com convicção e a cantar " i don't need to be the king of the world!"!

não me perguntem o nome do album. agora já me lembro, mas nunca fui pedante. sei do que sei e pronto.

por isso vamos às verdades: de mulheres estava eu a começar a saber.

até da minha mãe. porra de vida!

"i can face the world!" o mundo e mais a feiticeira mor e mais a minha mãe! é dose de urso.

Jean Francois

e como sempre fui um profundo defensor da natureza com uma perdilecção pelas macieiras, não ia deixar cair uma maçã em solo errado. podia e ia afectar a arquitectura paisagística.

caramba! esta saiu-me bem!

e já que a louva-a-deus me insinuara que seguisse o meu pai e, confiando eu nela quase tanto quanto nos políticos que oiço na TV, decidi contrariar as previsões de todos.

Biliana Rakocevic

ela, a feiticeira, dizia ser o espírito da floresta. acreditei. via-a de caminho e de caminho, decidi papá-la como gato a ave distraída.

assim, de chofre, sem marcação escrita. já que era pai que o fosse mas... mandasse no destino a que o harém pensara ter-me condenado.

padres sabem-na toda! ouvi isso a um tipo na taberna e vai de aproveitar!

fui directo à estufa. por essa altura já cuidada e regadinha e, aguardei.

ou eu era o Mário Soares reencarnado, ou uma delas havia de aparecer.

Indigestão

2006-12-07T09:05:00.000Z

luminous-landscape

eu sei. a culpa é minha até um fruto inocente como a maçã pode ser perigoso se devorado em excesso. mas o feito está feito. tenho é de sair desta.

estava eu nestas congeminações quando vejo um papel atirado pela ranhura da porta. era da feiticeira mor a marcar-me encontro na estufa depois de almoço. eu não sou medroso podem crer. mas correu-me um arrepio pela espinha acima.

- ná. pai de outro não! e logo dela!

ela era linda. e quente e essas coisas de que um homem gosta. um homem como eu. mas daí a deitar-me com ela e com o grupo das amigas dos feitiços ia um salto de canguru. só imaginava já a capoeira toda a correr atrás de mim de criancinha ao colo. a berrar pelo pai. não esperei pela quarta mana e fiz-me à vida.

por já ter outro par, por essa altura, atirei com os ténis para bem longe como se a praga que me seguia viesse deles.

Tegtto

e decidi mesmo ir à cata da minha mãe. afinal melhor que ela não podia haver para me aconselhar.

quando a vi mal a reconheci. parecia uma senhora nascida na cidade. o porte. a vestimenta. um doce a quem apetecia mesmo chamar mamã.
a minha louva-a-deus. Deus a louvasse! nunca imaginei poder amá-la tanto. ao que a necessidade e o desespero nos podem levar...

geraint smith

- mãe! ó mãe! espere aí.

nem se virou. não se lembraria já de ter parido um filho? fosse de padre ou não, era o que eu era, porra!

- baixa o sonoro que não estás na aldeia! só me faltava este! estavas mal no castelo? querias vida melhor? pois já a tens. o que é que queres agora? mais legos ou uma trotineta? pede agora que hoje estou de maré.

falou de uma assentada sem perder o fôlego

engasguei-me eu literalmente com a saliva até entrar em quase convulsão.

- baixa a cabeça. deita isso para fora.

nem uma pancadinha nas costas para apoiar. levaria dali alguma coisa? a dúvida subia ao ritmo do engasganço. até que por fim consegui respirar.

- mãe. disse eu num tom de menino jesus nas palhinhas e tudo. - duas estão grávidas. dizem que sou o pai.

- olha, rapaz, uma certeza tenho, eu não sou. e que queres tu que eu faça? ou que desfaça?

- o que é que eu faço, mãe?

- se casar com as duas não podes, deita à sorte. ou mais fácil ainda, faz como o teu pai.

- e isso é como? nunca me chamou filho?...

- aí tens a resposta. ou não. que a vida é tua. eu vou à minha agora. ah e não preciso de ninguém a chamar-me avó. entendido?

(louva-a-deus! louva-a-deus! louva-a deus!...) e foi a resmorder isto com raiva, que voltei pelo caminho que para lá me levou.

estava frito em azeite. e nem virgem ele era.

valha-me o céu.

2006-11-30T15:27:00.000Z

B Berenika

andei para ali como animal abandonado nas férias em estrada erma.

não conseguia imaginar um pirralho ranhoso ou não a agarrar-me as calças e a dizer aos berros - ó pai! - é que nem morto!

tinha de haver uma saída. fui até à minha terra. sem avisar ninguém. acreditem ou não, faziam-me falta as saias da minha mãe. não seria uma doçura de gente mas tinha sempre solução para tudo.

bem, a última tinha sido dar de sola mas eu também andava a pedi-las há uns tempos e ela tinha o direito à vida dela.

Bartek Bojes

a aldeia que já era vila, soube-me a gemada com cerveja. coisa que eu adorava quando o frio apertava por aquelas bandas.

- o raio do castelo as fêmeas e os ténis vão-me sair caros. ai vão vão...

nada de mãe. é de imaginar. voltei para casa tão neura como saíra. ou pior. os conhecidos disseram em que cidade ela vivia agora mas, sem dizer nada à mulherada e áquelas horas, não tive outra saída. acastelei-me.

comprei uma garrafa de Macieira. na bendita pensão onde gastara o primeiro ordenado.

fui para o meu quarto prová-la até lhe ver o fundo.

só que nunca era eu dono de mim, naquele espaço. entra-me a independente pela porta. o que lhe ouvi deu-me vontade de engolir não a aguardente mas o gargalo e tudo:

- nunca te falei do que fazemos. nem é caso para isso. normalmente. hoje e só de passagem penso que mereces. vou ter um filho e o escultor és tu.

saiu. eu dei um salto tal que bati com a cabeça no tecto. literalmente. continuei a saltar e a bater até cair na cama. atordoado e com a tola num bolo.

- merda! isto só pode acontecer por maldição!

M Karez

era das quatro a de quem mais gostava. e chamou-me escultor...

até eu sou capaz de sentimentos. comoveu-me a expressão.

mas comovido ou não, ser pai de dois em duas deu-me a volta ao miolo.

tinha de encontrar a minha mãe.

- ó mãe! olhe elas!

dei eu em gritar. e se era tarde já!

como um pássaro

2006-11-27T10:15:00.000Z

Cam

começou a migração das aves. deu-me uma vontade terrível de saltar dali. isto de andar a salto de cama em cama já cansava. ruivas morenas, que diferença faz?

bem, convenhamos que as sardazinhas da ruiva me fizeram aprender preâmbulos. como ir descendo a boca de ponto em ponto escuro pelo corpo branco até a enlouquecer. gosto de deixar uma mulher a sufocar de tal maneira que quase mendigue que lhe apague a chama. sinto-me rei e senhor desse momento. e dou-me, até poder.

Renya Jozwik

estava eu entretido nestes pensamentos de ficar ou partir, quando me entra a mais bonita delas porta dentro. com um sorriso doce de homem desconfiar.

engalanada como quem vai para a festa.

- sabes. vou dar-te uma alegria. vais ser pai.

- eu quê?!

a exclamação deve ter passado a porta e ecoado no corredor. ouviram-se passos das outras a correr até junto de nós. não entraram. vá lá...

- menos mal. antes pai do que avô.

sabia lá eu que responder áquilo?

já tinha lido sobre consaguinidade mas ainda não sabia se era do sangue dela ou não. fosse lá como fosse essa de ser pai não estava no programa. nunca esteve. tinham elas prometido e eu confiei.

confiar. tomei nota na agenda da cabeça sem juízo: palavrinha a esquecer!

e como entrou, saiu. fiquei para ali tal qual um moribundo.

que ideia de alegria tinha aquela mulher! com que cara me diria estás condenado à morte?

é que era assim que me sentia. podem crer.

hoje uma flor.

2006-11-26T19:18:00.000Z

By Howie Choo

com elas ou sem elas

2006-11-23T09:07:00.000Z

B Berenika

dei em andar para ali que nem um tronco. daqueles que não se sabe de onde vêm e dão à costa. como uma mulher romântica ou um António Nobre antes da morte. parvo mesmo! não estranhem. aprendi a citar de tanto a velha me obrigar a ler.

aí, as fêmeas entraram em histeria. uma daquelas que a mim teria sabido que nem ginginha com elas se não fosse a apatia em que vivia.

davam-me tudo. ou quase. e eu em pasmo. sem reacção. sem um lamber de beiços natural com tanta guloseima.

fordmanf1

o camafeu deu-me uma bíblia e um terço bento. se calhar tinha sido o meu pai a abençoá-lo. aí deu-me uma certa vontade de rir. mas fiquei pelo certa vontade. rir que é bom, nada.

elas deram-me ténis das melhores marcas e cores. nada.

estava decidido a desistir de enriquecer ali e até de saber o que me levara ao castelo. estava decidido a migrar mas sem rumo. que rumo até as aves têm.

disse-lhes isso. uma por uma. até ao velho mordomo avisei entre dentes como quem lhe rosna. assim ia informar a dona e eu não ia ter de a aturar.

foi então que a virgem que o fora até eu lhe fazer o favor de lhe acabar com a má sina, me apresentou uma ruiva. isto sem mais aquelas. assim, de sopetão. toma lá e não dês cá nada. parecia ela dizer. só não te vás embora senão quem volta ao degredo sou eu.

Adam Orzechowski

bem. eu romântico andava. mas morto não. e a minha curiosidade sobre as ruivas estava pela altura do himalaia.

fiquei. por mais um tempo. numa de logo se vê.

os sacríficios que um homem faz para agradar às mulheres!

agora vou trabalhar para o jardim que já ando há tempo demais sem ar puro e ainda fico com cara de fantasma.

ando. às escuras.

2006-11-20T21:04:00.000Z

donnie mackay

não estou nada bem hoje. certo. ontem bebi e a gente sempre paga o pato que comeu. se é pobre. tudo bem.

onde as coisas pioraram foi quando esta manhã vi um carneiro montez e achei que me estava a ver ao espelho.

porra! disse eu e em voz alta mesmo. o que é que eu ainda aqui estou a fazer? não estará já na hora de dar o salto daqui antes que me suguem a medula?

Sabine L

não sei o que me deu ontem quando vi uma das irmãs, logo a mais velha, à espera, no meu quarto.

debitei-lhe toda a minha paixão pela ruiva desconhecida.

a louca ria. só ria. ria e esperava a sua vez. é um raio de uma qualidade das mulheres: esperar. devem ter aprendido isso ao longo dos tempos na espera de parir.

esperam e ganham sempre com isso. pelo menos esta ganhou.

quando a vi rir. de mim. atirei-me a ela que nem gato a bofe! nunca ela me tinha sabido tão bem. nunca.

Michael Wayand

mas eu queria-a a ela ou queria vingança do rir dela ou queria a moto? digam-me vocês que estudaram. digam lá!

a moto!

pois. vi-a nas mãos de um gorila que apareceu lá para as sessões de magia. voou com uma das bruxas-sem-vassora naquela máquina.

este cheiro que trago nas narinas é teu. só teu. sabias? e nem sequer me aproximei de ti.

não tem nada de velas pretas. rendas pretas. cheira a pele branca. a olhos lavados. cheira a esses cabelos quase encarnados. cheira a...

cheira a uma pureza-desdém e sem nenhuma oferta. é disso que sem conhecer tenho saudades.

qual será o odor dos teus cabelos?

vou ter de descobrir o que há em comum entre mim e esta gente. porque foi que o padre-pai me mandou para cá? antes disso não salto. antes não!

mas é urgente reencontrar-te, mulher!

ou nunca serei homem digno desse nome.

rir.

2006-11-15T21:35:00.000Z

Birkir Ingibergsson

queriam rir do louco. riram. mas desta vez pagaram.

se eles cresceram eu não ia minguar. cambada de tratantes! tinha de voltar nem que fosse uma vez para me vingar.

e o segredo? conta!

palermagem. segredos e mistérios que os peçam ao meu pai ou a outro palhaço da mesma profissão.

de que e que eu estou a rir?

da minha infância com eles a correr atrás de mim?

filho-de-padre! filho-de-padre!

disso não é. parece que ainda os oiço.

john rosenthal

e eu a virar as costas e a não querer ouvir. e a fugir e a querer acreditar que se um padre representa Deus então eu era mais filho de Deus que os outros eram.

a querer. a querer. a querer. até subir para uma cadeira para chegar ao céu. fugir para lá!

john rosenthal

nenhum braço estendido. nem um piu. penso que se Outro fosse parceiro de se fazer ouvir havia de dizer:

- vai chamar pai a outro e deixa-me dormir.

vou mas é parar com as lamentações e esconder o dinheiro. anda mais malandragem por aí que gente séria. eu quero a moto. sobre isso não estava eu a brincar.

a esta hora já tenho a porta do curral aberta para o garanhão entrar. pelo menos por lá fornicação e manjedora não me faltam. com céu ou sem ele hei-de sobreviver.

o segredo. a aposta.

2006-11-15T09:09:00.000Z

deixem-se lá de histórias. paguem e pronto. aposta é aposta e a melhor história de vida foi a minha. vocês não saíram da gabarolice e dos bailes de aldeia.

quê? o segredo?

mas qual segredo homens?

olha lá, não saias de fininho que ainda não pagaste, tu aí!

alexsaberi

ah. pois. o segredo que eu ia desvendar do meu pai-padre ser um milagreiro...

então reparem bem. o padre era de carne e osso. a minha mãe também. e eu ainda que não pareça, mas é só por disfarce, sou o super-homem.

se não for um milagre, o que é que pode ser?

deixem de protestar. eheh. se eu não tivesse falado num segredo não tinham esperado tanto para me ouvir.

bem. estou de partida. as mulheres estão à espera. hoje foi dia livre. nos outros, tenho muitas histórias para contar. o meu fito é outro agora. uma moto. e se eu não ganhar uns extras nunca lá vou chegar.

eu nunca vou desistir de ser rico. é uma pontaria minha. nisso também podem apostar.

gostei deste bocado.

olha. está a chover. que raio de tempo! e o que eu ainda tenho para andar...

primaveras no outono

2006-11-14T10:07:00.000Z

urbangrey

quando consegui descer as escadas todas do raio do castelo e chegar ao jardim, já o carro dela levantava as pedras da alameda de saída. ou de entrada consoante o caso.

dei comigo a correr atrás do automóvel. como um gaiato. perdi-o de vista claro. era dos de boa cilindrada. nem por isso parei. corri os muitos metros que me separavam da paragem de autocarro. já fora do portão grande.

não avisei ninguém e segui atrás dela. o coração batia-me como um martelo nas artérias. aquelas do pescoço. não aprendi o nome. ainda...a velha não vai deixar que eu pare de estudar.

escapou-se-me várias vezes da vista o carro preto. sorte ter ela de parar para meter gasolina e petiscar. aí ganhei-lhe avanço. a estrada era erma e só parámos perto da cidade. chovia.

urbangrey

segui-a. ia apressada. entrou num prédio velho. estranhei isso. as visitas da casa eram ricas. não pensei muito tempo. queria lá saber disso. queria era vê-la mais de perto. apareceu à janela. tive uma esperança estúpida de que fosse para me ver. devia ter-me sentido a correr-lhe bem nas solas do andar, quando arranjou onde meter o mercedes.

qual quê! fixava atentamente a rua. procurava. esperava. mas não. não era a mim. nem quando olhou na minha direcção me viu.

aquela boca. aqueles olhos. o cabelo! e eu minado por um tremor da cabeça aos pés. tão infantil. como no primeiro dia de escola.

urbangrey.

saiu da janela velha do andar velho. abriu a porta velha e inundou de sol com os cabelos, a tarde chuvosa onde eu, que nem basbaque, escorria água como pato sem penas.

as ondas batiam na amurada e molhavam o passeio. ela ficou lá. olhando o mar. e eu estátua. ali. a vê-la como se olha uma aparição. ou deve olhar.

pior foi ver aproximar-se um meco tamanho gigante que a agarrou pela cintura e a levou dali.

pior foi isso.

depois voltar a pé para o casarão. só tinha dinheiro no bolso para uma passagem de ida. e saíra sem vontade de voltar.

voltei. a macieira estava à minha espera. cheia de maçãs do demónio. a tentar. a tentar.

os teus cabelos!

com pouco trabalho. no jardim.

2006-11-12T16:41:00.000Z

Jean-Batiste Dege

consegui concretizar o sonho que me levara até ali, uns tenis nike.

comprei-os bem branquinhos contra a vontade do mulherio de preto. que se danassem! o esforço fora meu. e se o jardim ia devagarinho já o fogo que as incendiava acendia e apagava como um pirilampo noite a noite e mesmo dia a dia.

o mágico era eu.

andava com o ego mais inchado que fígado de bêbado. adiante. nunca me julguei santo e nunca acreditei nos tipos que se fazem disso.

o que eu estava era à beira do enjoo. de morenas. pior: de morenas vestidas de preto. rituais e outras cenas na floresta.

Theater Of Cruelty Noh Assakra

a velha-camafeu, que eu imaginava a arrancar cabeças a bonecas como quem come pipocas. desde tenra infância, lá me deu uma pilha de livros para ler.

como se me sobrasse ainda tempo! sorte era ser novo. sou ainda. mas nem sei como sobrevivi.

urbangrey

foi assim que a vi.. estando eu concentrado na leitura a olhar pela janela da biblioteca as cores de outono. caíram-me os olhos num garfo de árvore.

uma saia de ganga sentara-se no tronco.

nada de preto. só aqueles cabelos! a saia azul o top e a pele branca.

e eu babado a desmaiar de paixão como uma donzela! pronto a matar e a morrer por ela.

foi tiro e queda minha. sem ela sequer olhar para mim...

exaustão.

2006-11-08T08:46:00.000Z

Tatsuya Sato

ao fim de umas sessões de negro todas, comecei a ter saudades da roupa branca estendida à porta, pela louva-a-deus-sebe-se-lá-onde-anda.

vejam só ao ponto a que cheguei. farto de preto.

também valha a verdade não resistia eu muito.

Rui Rocha Reis

era só apagarem as velas cor da roupa e já eu estava com a minha vela em riste a demontrar que saía ao meu pai.

as mulheres não gostam de partilhar parceiros mas gostam de se gabar tanto ou mais do que nós. foi a desgraça aqui deste freguês

Rui Rocha Reis

à noite pertencia às da casa.

as outras investim quando elas não estavam. aprenderam o caminho da estufa e lá começou outra invasão de vinha virgem e hera. o rapaz não tinha mãos a medir.

as vezes que me lembrei de vocês e com saudade. não. não sou um mãos largas mas quase já nem tinha tempo para dormir.

ainda havia a velha a exigir que estudasse. não queria um meio-analfabeto em casa. teria ela sabido desde sempre que eu era da família?

podia ir-me embora. é bem verdade. mas que querem, eu gosto de maçãs!

fadas. bruxas.

2006-11-06T00:05:00.000Z

urbangrey

por essa altura não te conhecia e aos teus olhos e aos teus cabelos cor de chama. devia ter-te adivinhado, mas eu era novo em tudo e de amor nem o som. o cheiro.

as outras, até essa noite mulheres apetecidas, mostravam rostos novos.

chegavam em grupo. sorriam. despiam-se. tudo lentamente. tudo em ritual.

e tu não gostavas? perguntarão vocês. vá lá perguntem !

gostar, gostava. mas havia naquilo tudo qualquer coisa que me contraía o estomago. como o medo faz.

um homem não tem medo. pois. conta outra vez essa que eu gostei!

Sabine L

sentaram-se em círculo. nuas. nuas! cantaram coisas numa língua que eu não entendi ou não ouvi bem, da gruta onde estava.

tinham um punhal. velas. insenços acesos. faziam oferendas sei lá eu a quem. de frutos e flores. ah, e tinham água. foi o que no meio de tudo mais estranhei. na missa é vinho. ali era água. por serem mulheres? não. elas bebiam.

mas o pior disto ainda está para vir. quando eu não esperava que houvesse mais nada, levantou-se a minha. a que me levara para me saber lá. e abram a boca: agarrou a lua. entre as duas mãos.

não sei como não dei um grito nessa altura e corri dali.

pensei duas vezes e fiquei no canto. sem entender porquê tinha-me despido. e repetia cada gesto dos que elas faziam.

o que um homem faz com mulheres assim!

salto umas investidas.

2006-11-03T14:09:00.000Z

B.Berenika

na realidade ninguém me tinha ensinado a resistir a fortes tentações. o padre, como pai fora um falhanço. portanto se a fruta se me oferece, estendo a mão a pegá-la. ponto aqui.

passa aí a cerveja. já estou ressequido de falar e vocês vão-me fazer pagar a minha parte.

entretanto, além de cortar o matagal da estufa aprendia-se pouco por ali.

nicole cherubini

excepto a manipular e guardar objectos para lá de inúteis mas bonitos, não me recordo de nada que valha ser lembrado. isto até ao dia em que a mulher vestida de preto, a Eva, (raio de nome!) me deixou um bilhete por baixo da porta a marcar dia e hora no jardim. esperei uma daquelas noites de fundir até ferro.

nada disso. o encontro era no meio da mata. junto ao altar velho na entrada de uma gruta de não sei lá que século. coisa abandonada há muito tempo. antes mesmo de as donas serem elas.

at Opacity

já por lá tínhamos andado em boas fainas. daí não ter estranhado. com imolações daquelas já eu podia bem. pior foi a conversa que seguiu.

- tu hoje, haja o que houver, não fazes nada. assistes porque eu gosto de te saber aqui. mas nem tentes ser visto.

- mas se somos só dois...

- isso é agora. vai para a gruta e fecha a alma a cadeado. a alma e sobretudo a boca. sais só quando eu disser.

e daí em diante só vi chegar mulheres. de preto. todas. eu gosto de mulheres. pois mesmo assim havia pelo ar algo que me assustava. a mim! pode isto ser?

meios caminhos.

2006-10-31T10:34:00.000Z

Sabine

no fim não achei graça áquele gesto seco de silêncio e a frase a seguir.

- não aconteceu nada aqui, ouviste? nada mesmo!

rapaz para todo o serviço, pensei eu. mas ainda lhe tinha o paladar na boca e não reagi com a brusquidão que ela merecia. acompanhei-a ao longo do corredor de gelar uma sopa a ferver. isto sem me lembrar que ela era neta da velha-camafeu . a gente não se lembra de nada quando está convencido que funciona bem e é desejado. asneira.

dei-lhe um beijo na testa e fui arrefecer-me para o jardim . aquela cena do beijo casto faria rir até o meu pai-padre.

B. Berenika

estava eu a sentir-me acocorado a meio caminho, quando me veio aquela sensação de estar a ser olhado. pesquisei tanto quanto a falta de luz por ali permitia e dei de caras com a desmaiada do dia anterior a espreitar-me.

Lara Jade

aquilo era mais sofisticado. deu para ver só pela pintura dos olhos e os contornos da boca. vestia tão de escuro como a noite. daí não a ter visto na passagem. o que me queria não fiquei para saber. passou-me sei lá o quê pela cabeça e atirei-lhe um:

- buuuh!

de nem espantar pardais. só para me rir. estava a ficar nervoso com a procura. não me envergonho de o confessar agora. voltei para o quarto e demorei muito a adormecer. tanta água depois de uma vida de secura é no que dá.

não eram três.

2006-10-30T21:31:00.000Z

Sabine L

foi a maior lição desde a chegada. simples como tudo o que é importante: a quarta mulher era parecida comigo.

olhou-me como eu olhei a outra, a que pulou para o alto e que, parecia já ter passado uma eternidade, me desvirginara na casa da minha mãe.

como eu, tinha ar de já ter perdido tudo no acto de nascer. como eu deixara cair os braços limitando-se a uma revolta feita de silêncios parados. como eu. raios como eu! ali nua, sentada no meu quarto. sobre a minha cama. à minha espera.

- sou margarida.

- pois é.

pode-se ser mais parvo na resposta?

como eu, sem jeito mas a olhar de frente. como eu a tresandar desejo até ao portão de entrada ou de saída. que a mim apetecia era carregar com ela e levá-la dali. comigo. para longe. para sempre.

Christiane Pinnekamp

podem rir a vontade. até eu me riria se não me estivesse a arrepiar todo enquanto conto.

eu ali. garanhão de crina ao vento. a ser o primeiro. pela primeira vez.

o trabalho

2006-10-30T09:31:00.000Z

Rodney

de manhã o velho semi-múmia acendeu-me a luzerna sobre os olhos. não é preciso mais nada para me estragar o dia. pouco tinha dormido.

- vamos a levantar que não vieste cá de férias, rapaz!

dirigi-me à banheira com vontade de lhe ir ao gargalo e apertar. foi aí que percebi o porquê de tanta privacidade. assim não usaria a casa de banho dos patrões, que adivinhava luxuosa. com razão.

Volokin

limpinho já. fui levado pelo velho, à zona nobre do castelo. primeiro encontro com o camafeu.

encontro à distância e ainda bem. é que se lhe vissem o tamanho temeriam como eu, um encontrão com ela.

- vens da parte do meu sobrinho e só por isso deixo cá entrar um rapaz novo.

com que então sou da família e tu nem sabes! - eu a rir cá por dentro. era a minha vingança contra aquela mania de me chamarem rapaz.

- como vens da aldeia começas por limpar a estufa, que foi abandonada quando o meu filho teve a ideia absurda de se mudar para a cidade. de ervas deves saber.

a velha estava a por-me estragado. de ervas entendem carneiros e os burros. lembrei-me dos encontros da véspera e resisti a saltar dali naquele instante.

fui despachado. sua fealdade excelentíssima mal me olhara durante a conversa.

from Opacity

o resto da manhã passei-o na estufa velha.

um belo esconderijo para acabar de dormir.

de salário nem uma palavra! - lembrei-me, antes de cair ferrado com a cabeça sobre uma almofada de hera.

nessa manhã pouco aprendi. valha a verdade. mas ainda tinha todo o resto do dia.

eu tenho sempre de aprender. seja o que for. para isso é que se é novo. ou não será?

primeira noite.

2006-10-28T19:43:00.000+01:00

Volokin

não é ao acaso que aqueles casarões se dividem em andares. ainda que lá viva pouca gente, é urgente separá-la hierarquicamente.

a última palavra aprendi no barbeiro. num texto sobre a assembleia da república. mas adiante.

o meu quarto era maior que na aldeia mas num esconso. não fosse eu esquecer-me de quem era. tinha ao canto uma banheira só para mim.

pouco ou muito, subia na vida.

quanto a esquecer-me quem era não havia perigo. primeiro que tudo sou homem e enquanto arrumava a pouca tralha pessoal numa arca o quarto iluminou-se.

M Karez

não é força de expressão coisa nenhuma. quase tropecei num rosto de mulher que encandeava com o ohar, ao levantar-me daquela posição patética, dobrada, em que estava para não sujar as calças de fazenda.

gaguejei boa noite e ela a sorrir. nem piu. sorria e prometia qualquer coisa. a si mesma ou a mim?

não sabia nessa altura e não sei hoje ainda. mulher é bicho de muitos mistérios. mas uma coisa fiquei a saber pela noite fora: quem era eu.

homem não haja dúvida. e se frustrado por jantar na cozinha sem a ver, muio decidido a não continuar assim por muito tempo.

o castelo. os ricos.

2006-10-27T20:38:00.000+01:00

o que eu tive de andar desde o portão de grades para gigantes! terra a perder de vista.

ArminB

lá cheguei ao castelo. ainda dia, avistei o catavento. aquilo devia ser grande como o pintavam lá na terra. estava escondido no meio de árvores maiores ainda.

os pobres confundem-se com a paisagem, já o disse. os ricos não. acenam de longe aos seus. os cataventos das torres a girar. e escondem-se. dos pobres?

não tive muito tempo para pensar. já que tal como se escondem, expõem-se.

Steve Van Til

ainda nem avistava a porta de entrada e já outra mulher estirada, desmaiava no caminho, ao sol da tarde. tossi mas nem me olhou de facto. levantou as pestanas e desceu-as de novo.

os pensamentos que me assaltavam não são de se contar.

de homem, nem vulto. estaria eu no céu? ou no inferno?

a segunda pergunta surgiu-me quando um velho me deixou entrar e dei de caras com um quadro pregado na parede. foi o arrepio.

Volokin

se aquele ser ainda era vivo ou tinha deixado casta, estava frito. uma mulher vestida de bonita e, feia como um travesti de carnaval barato, emoldurada a ouro.

- quem é?

disse eu ao velho que acelerava à minha frente escada acima.

- é a senhora d. luisa , a patroa. a avó das meninas que aqui moram com ela e que são órfãs. herdarão tudo isto. pobre da fortuna!

ele preferia a velha. era de ver.

deixei de pensar nos ricos e decidi passar definitivamente a não dar atenção senão às ricas. toda a minha atenção.

o segredo

2006-10-26T09:31:00.000+01:00

o segredo não está no ruivo dos teus cabelos que perdi por distracção. (outros cabelos?).

o segredo era outro. eu não ia dizer que o padre era meu pai. simplesmente porque não podia. provas não tinha e isso não ia pagar-me o blusão de cabedal. um padre a ter filhos nunca foi notícia de relevo. já a não tê-los, sim.

Darren

o segredo era o padre ser homem capaz de milagres de vulto. coisa que o obrigava a ter vida a condizer. vida de santo. e o padre não queria. queria era a minha mãe.

ela deixou o banco para trás. ele o sino da igreja. eu deixei o pai-que-não-era-pai abandonado. como cristo foi na hora de morrer. sem uma flor na poça ou campa. tanto faz.

Rodney

atravessei a ponte com o cartão que me apresentava como gente capaz, aos donos do castelo. ricos. e recordem: rico era aquilo que eu tinha decidido ser.

as pontes no campo não vão dar à cidade. não faz mal. descobri isso dois dias depois de trabalhar por lá, tipo faz-tudo a gente de dinheiro.

o sexo na floresta é bem melhor que em cama de pensão. garanto eu.

Geoffroy Demarquet

gente esquisita. mas se é faz-tudo, fiz.

quase tropecei nela ao passar o portão. mas a certeza de que aquilo era pedaço a pedir mordam-me, tive-a mal a vi.

ah, o segredo? pois. disso falo no fim. se tiver tempo.

a fuga.

2006-10-25T10:38:00.000+01:00

Zbyszek Filipiak

fui para casa. vazio. não tinha pensado na hipótese da antecipação. nunca aprendi xadrez. por ali jogava-se dominó e damas. ainda assim só os velhos. os mais novos babavam-se em torno às raparigas, bebiam cerveja e iam ao cinema.

a certeza veio-me em casa quando vi o banco vazio frente à janela. ninguém costurava ou olhava o horizonte numa eterna espera.

senti-me como pode sentir-se (se sentisse), um boneco abandonado na rua pela criança que o carregara desde sempre.

Ewa Wijata

uma carta na mesa com a confirmação do que eu fingira só ter descoberto na noite da véspera.

querido filho. quis poupar-te a verdade mas fiz mal. a verdade é como álcool em ferida. arde mas desinfecta. devia tê-la usado.

sobre quem pensavas ser teu pai pouco tenho a dizer. morreu afogado. nada de glorioso. na última bebedeira tropeçou e afogou-se numa poça de água porque caiu de borco.

o teu verdadeiro pai deixa-te aí um cartão de apresentação para arranjares trabalho. tem direcção e tudo. é só apareceres lá.

quando baixar o pó que levantaste na igreja, digo-te aonde estou.

boa sorte!

beijos.

mãe.

e pronto. aí estava eu entregue ao mundo e órfão de padre e mãe.

o que me enfurecia era ir ela com um salto de avanço e eu ainda parado. ali.

chovia muito.

salto

2006-10-24T11:55:00.000+01:00

graham ramsay

estende-me a mão. nada disto tem a ver contigo e os teus cabelos. sei demais. é passado. foi passado. qual é o tempo do verbo? devia ter estudado mais. ou não?

o que aprendi foi na vida e quase tudo naquele dia e nos meses seguintes até chegar a ti.

adormeci ali. ajoelhado não. doíam-me os joelhos. sentado num cadeirão com estofo. velho. mofoso. sonhei ou serei esquizofrénico (aprendi a palavra e o significado numa revista velha)?

David Barnes

sonhei um homem crucificado a nada por coisa nenhuma. ou por uma mulher.

sonhei uma mulher a parir em encarnado a volúpia da fé.

a maioria das mulheres precisam da fé para resistir à fragilidade infinita dos homens.

waltondesign

no sonho saltei (ou não seria sonho?) a autoria da minha própria vida. ser filho-de-padre era tão irreal como simplesmente ser. e sentia-me calmo. quase amado. afinal tanta gente não nasceu por razões semelhantes. eu estou vivo.

que grande superioridade isso me dá sobre os filhos abortados de outros padres!

devia ter um sorriso pateta colado à cara quando o sacristão me sacudiu e acordou.

- estás à espera de quem?

- do padre?

- esse não volta. faz-te à vida que eu vou fazer o mesmo. e desta é para a reforma. venha lá quem vier não aturo mais nenhum.

- e a minha mãe?

- sei lá! ele não foi sozinho mas se a que ia com ele era mãe de alguém, não é assunto meu.

esbateu-se-me o sorriso apalermado e levantei-me a custo. saí para a rua. estava frio e eu tinha fome. teria ainda mãe?

a minha cabeça.

2006-10-23T12:55:00.000+01:00

tive de atravessar a igreja. dei nas vistas mas nem dei por isso. a minha cabeça ia a galope. o corpo devagar. entre quase tudo velhas. escuríssimas velhas. feitas de igreja ou ela feita de velhas?
não queria saber. só imaginava a minha mãe a dançar com volúpia para um homem.

Dance Doug Gilbert

pior que isso. a dançar para um padre. um desgraçado condenado a ser com ou sem vocação, travesti toda a vida. e a só mudar de cor de vestido a dias certos.

que atraíra a minha mãe para aquele homem que nem roupa de homem poderia usar, no trabalho

sequer?

Michael Helms

seria a semelhança entre os dois? ou a competição? quem é mais feminino, tu ou eu? quem se despe com mais sensualidade? mais devagar? mais a pedir: agarra-me!

a minha cabeça estava imparável. a minha cabeça não queria um pai parecido com a mãe. e vai de rejeitá-lo.

mas se era mesmo ele tinha de dar-lhe uma oportunidade. afinal nem conhecera o outro. o que estava no cemitério.

o homem devia sofrer ao peso daquela tralha toda que despia e vestia. e tinha de fazer de santo. e tinha de ouvir misérias e pecados nojentos ou simplesmrente inventados para chamar a atenção.

dei em ter pena dele. nesse momento se me tivessem chamado filho-de-padre, não batia em ninguém.

cheguei à sacristia. ia tonto. só bebera chá desde a noite na vila. acomodei-me no confessionário para ganhar vez e por cansaço. as pernas já dobravam. tinha a cabeça aos saltos.

nem olhei para o lado.

mas devia.

intenções. pois é.

2006-10-21T23:36:00.000+01:00

Daniel Bayer

o sacristão.

foi uma ideia parva mas lá fui. era o homem mais velho lá da terra mas de memória fresca até para latim.

- o teu pai? está no cemitério grande parvo. isso é lá pergunta que se faça a um homem de bem?

de bem seria mas que se limpou à pressa demais quando lhe falei de algum amor da minha mãe lá no passado, também é verdade.

- vivo na sacristia e não é a mim que elas se confessam.

toma e cala essa boca - foi só o que eu consegui ouvir além de: filho-de-padre. que praga! estava a ficar obsecado. fui directo à igreja pior que toiro saído do curral.

Richard Avedon...

e em lugar do padre que eu sonhara, acobardado face à minha coragem, sai-me um tipo todo poderoso a benzer toda a gente e a olhar para mim. a medir-me. como quem diz - avança tu que eu espero mas pago para ver.

encostei-me à pia de água benta a congeminar na maneira de transformar o que sabia num blusão de cabedal. o preto. ou num emprego melhor com que o pagasse.

é que se ser filho-da-dita era já mau, sê-lo com o casaco velho era pior.

respirei fundo e avancei para a sacristia com a intenção absoluta de me ajoelhar quando ele entrasse e debitar tudo, em confissão.

essa intenção cumpri. um salto estava dado.

culpa da Macieira.

2006-10-19T16:35:00.000+01:00

três Macieiras como digestivo não se dissiparam com a subida do morro até a casa.

cantando aos berros contra as sombras da noite: - não tenho medo nem guardo segredo! - entrei em casa nem bem eu sei como.

Doug Gilbert

uma mulher que até aí parecia rezar, olhou-me com olhar aliviado.

afinal a velha era bonita ainda...

mesmo assim levou de supetão com a história do pai-padre, que eu trazia atravessada na garganta desde os tempos de jogar à bola pela rua.

- mas é verdade ou não? diga-me lá! eu tenho mais que o direito de saber!

entre graças a Deus que não te aconteceu nada, repetidos, oiço-a dizer quase no mesmo tom:

- tu agora tens é direito de ir para a cama e deixar-me descansar em paz. nasceste ou não nasceste? fui eu que te pari. isso garanto. dei-te a vida. explicações a bêbados nunca dei nem vou começar hoje. queres que te faça um chá para amanhã não estares agarrado à barriga?

assim. sem se ralar. um tudo por igual de impressionar um monje habituado a ladaínhas.

e eu de queixo caído. em frente dela que já tinha deixado de rezar há muito tempo e fervia água para a enfiar pela goela que teimara em se lhe abrir.

devo ter adormecido não sei onde mas acordei na cama.

não antes de sonhar ou não seria sonho? com um homem igualzinho ao padre da aldeia, a tentar a minha mãe como um belzebu chifrudo. a tentar. a tentar. até consegui-la. até conseguir- ME.

- filho de um corno!

o grito acordou-me. era o meu grito.

nada tinha terminado ainda.

apressei-me a beber o resto do chá que sobrara na chaleira. tinha chegado a hora de me confessar.

René Asmussen

não quero.

2006-10-17T15:12:00.000+01:00

Dimitar Variysky

sou pobre mas não quero. é decisão. os pobres não se vêem ou apagam-se . confundem-se com a paisagem. com o musgo e o mofo de paredes e das árvores. até com o cinzento escuro da invernia.

o primeiro ordenado decidi que não ia dá-lo à minha mãe para gastar nas coisas que se comem.

fui à loja grande, a única que vende tudo, perto da minha aldeia e comprei uns ténis nike. deixei encomendado um blusão para o mês seguinte. tinha de encontrar um emprego melhor para o pagar. era preto e luzidio. cheirava a animal de raça.

andolini

almocei na pensão. a vista paga-se. tudo se paga neste mundo. tudo. comi bebi olhei a água a correr lá em baixo como se fosse um príncipe. paguei.

era príncipe que eu queria ser. mas não ali. noutro lugar. onde não me chamassem filho do padre. sem eu saber porquê. só por chamar. só para me obrigar a fazê-los engolir o insulto a murro.

foi nesse dia que decidi que tinha de saber de onde isso vinha. saltei dali para fora decidido a falar com o padre e a minha mãe.

havia que a calar por não levar dinheiro.

um salto

2006-10-15T19:45:00.000+01:00

B Berenika

quando ouvi a voz da minha mãe dizer num tom quase de festa, inusitado nela: - aquela foi inteligente desta vez. saltou. - não entendi e saí para o trabalho depois de uma caneca de café.

para a minha mãe só o padre tinha nome. os outros eram aqueles e já está.

havia sons mais estridentes na montanha. gritos de aves. sacudidas fortes dos ramos das árvores mais altas. dei por isso.

na farmácia negaram-me o serviço preferido.

- ainda não sabes? ela subiu ao topo do casebre e atirou-se para o penhasco. foi por ali abaixo a rebolar.

tremi como uma palha ao vento.

as mãos dela vieram socorrer-me. mãos de cega a tatear-me todo até onde eu nem sabia existir.

soou um grito. meu. - ela atirou-se dali acima e manda-lhes saudades.

B Berenika

subi à casa dela. já não estava ninguém. apenas flores bravias a apontar para o topo. para onde ela tinha caído.

- na primavera vão florir.

sorri. tinha aprendido a palavra saltar.

fui lenhador

2006-10-14T20:23:00.000+01:00

Lilya Corneli

tinha de trabalhar. estudar? ali para quê? e tinha de por o pão na mesa fria. também podia ter-me ido embora e deixado a minha mãe ser louva-a-deus onde ele a ouvisse .

sei que não foi por bondade que me dei ao trabalho de trabalhar. foi por causa de um poster na parede. com umas pernas caídas numa oferta, que vê-las só por si fazia-me homem a qualquer hora do dia.

cortar árvores é fácil. vê-las cair com estrondo já não é. tive sorte em saber ler. empreguei-me na farmácia da terra. nem aí precisava da leitura para nada porque só fazia entregas ao domicílio.

na primeira entrega tive sorte de principiante. a mulher vivia longe do povoado e eu perdi-me. ela ofereceu-se para me levar a casa.

Lilya Corneli

usava uma bengala sem ser cega, tinha sede quando lá chegámos. disse-lhe que entrasse. a minha mãe saiu. abençoada hora!

-não fico nesta casa com uma mulher de má fama.

fiquei eu. não era cega, mas todo o meu corpo ficou a saber como os cegos tocam quem anseia por eles. a troco de um copo de água. e de muitos gemidos de um prazer tão novo como eu.

não sabia o que dizer no fim, por isso disse-lhe: - obrigado. - isso tinha aprendido a dizer se me dessem alguma coisa boa. quando fechei a porta descobri que a fama era ainda melhor do que o pecado.

a fotografia da irmã que nunca tive, mudou a cor dos cabelos quando a olhava e o poster já não tinha só pernas - era de corpo inteiro.

a aldeia.

2006-10-13T17:05:00.000+01:00

Andrea Morelli

a aldeia onde nasci era pequena e numa encosta. tudo era inclinado excepto o sol que quando se punha era rapidamente e em perpendicular por trás do outro monte.

a minha minha mãe é uma louva-a-deus, por isso tive pai por pouco tempo. coisas da natureza.

a casa tinha uma cozinha e dois quartos de madeira, pequenos.

não havia muitas raparigas. só mulheres feitas. pouca gente nascera quando eu nasci. vim por certo fora do tempo já.

havia na minha casa uma fotografia de uma rapariga com uns cabelos lindos. foi a minha primeira namorada.

sbdm zhu

passava horas encantadas a olhá-la.

um dia a louva-a-deus disse-me assim:

- gostas muito dela , não é filho?

- gosto. namoro-a. quando formos grandes havemos de casar.

- cala-te maldito! isso é pecado! podes lá namorar a tua irmã?

mas eu não tinha irmã. vivia na cabana de madeira sozinho com ela e ela tinha-me a mim como quem não tem ninguém.

aprendi que pecava por amar os cabelos de uma irmã que não tinha.

aprendi a gostar mais de cabelos de raparigas e que era muito doce o sabor do pecado. naquele dia.

não disse.

2006-10-12T21:42:00.000+01:00

Alina Lebedeva

coisas de rapaz meio homem ou armado nisso. mas apeteceu-me gritar-lhe: - não te dispas!

há horas em que a sensibilidade dos homens não desce rápido onde as mulheres pensam. foi o caso. mas não disse. deixei-me ir ao sabor dos gestos dela, dos dedos sábios dela a despir-se, despindo-me. lenta. cobra. sibilante como o meu cio estaria nesta hora se não tivesse na cabeça aquele momento. tenho. mesmo assim vou-me deixando enovelar. este aroma nos cabelos...

os cabelos dela.

os teus cabelos.

urbangrey

os cabelos dela roçam-me o peito como teias leves de uma aranha quente.

os teus roçavam-te o rosto numa tarde de vento numa cidade nova. depois de os ver tudo parecia novo. foi a primeira vez que tive vontade de parar.

o orgasmo aliviou-me o corpo.

os teus cabelos...

o porquê de estar aqui

2006-10-09T14:14:00.000+01:00

R. Ollivier

estar aqui ou estar no topo das crateras do diabo não é bem igual, eu sei. mas é um salto para mim. porque estar aqui é expor-me. muito ou pouco ainda não sei. não foi para isso que vim. vim ao prazer de escrever sem ser em papéis que rasgo por fastio ou por descrença em quase tudo o que faço.

porque salto? porque é assim que vivo desde há muito e sem sequer me dar conta que o fazia.

saltar o sonho para quê? - eu cansei de fantasia. só aquelas que eu criar, se souber criar alguma e só para me distrair nas horas baças do emprego, este fado onde me enfado de não ser coisa nenhuma mais que um número na estatísca do ministério X.

se alguém passar por aqui. não se incomode a bater. entre e faça o que entender. não procuro comentários nem cultivar amizades. sou um bicho solitário a saltar, na realidade. não paro em lugar nenhum e não me prendo a ninguém.

mesmo assim, seja benvindo todo o que vier por bem.

hoje fico por aqui. se volto amanhã, não sei.